但没有，没有豪情万丈的字，也没有柔情千百的句！

如果此刻心还能负荷的话，走到街中央，可以闭上睛，让风轻拂脸颊，或许能及多年前，那曾经存在的如铃笑声…

快！快！快！趁天尚未亮、床上的人还没有醒来之前，将故事还原回去吧！

书呢？当然也不知去向。想见到它，就只能在梦里。

怎么会呢？怎么一回事？字怎么都消失了？

这样的“某日”不只一次，都淡淡去，但因为那甜甜、弯弯月亮般的笑容，在岁月的折页中剪一个的影，竟也发柔柔不散的光芒。

“是你在梦里遗忘这个故事的，而诗人已不在，你要负责记起来！”嘶嘶嘶，张牙舞爪绝不罢休。

梦里，房间和月光永不分开，连着灰网蚊帐成白蒙蒙的一片。作梦的人总蹑手蹑脚走来，四摸索着要寻找什么。

床上的手又缓缓放下，一声叹息逸，也许他正在梦里拥抱着心的恋人呢！

作梦的人往往在床边找到，似乎那些男人在睡前都要读上几段，然后才能在酣眠中，与内心思念的恋人聚重游。

那个房间不大，地板轧轧作响，以三夹板隔间，只有装窗的那一面是泥土墙，正对着草苔藓疏落的天井，常有淅冷的声。

“但我不是诗人，我不会写呀！”作梦的人痛苦挣扎。

嘿，还真是作梦哩！手指一碰，那碧蓝慢慢转幻化，直长变弯曲、分散又聚合，顺巧地绕成一个“情”字。

那个房间就是，很多年前就拆掉了，只能存于人的记忆中。

作梦的人全发，不知何时右手已握住一枝笔，沉甸甸的，又彷佛有蒸气在嘶嘶冲冒着，促某急迫的意念，非要一字一句将书填满不可！

那个房间就曾经收留过这些男人。

（梦书）

后来记忆也模糊了，就偶尔由梦里浮现来。

沙沙沙，沙沙沙，沙沙沙沙…

而封底的冷白调，如在蒙蒙的雨雾里，泛了一个“灵”字。

那些豪迈、那些情、那些大地儿女，以及他们所活过的每一页…

对了！记起来了，书名叫《情灵》…作梦的人兴奋地捧起书，想重温那曾悸动心灵的一段故事。

人生在某些阶段，蓦然回首，会发现一些熟悉的屋、街、建筑不见了，多半是拆迁或改建，你只能愣愣地站在空间相同却完全变了样的环境里，受一语言也说不清楚的怅然。

作梦的人在找什么呢？嗯，是一本书，这些男人留下来的，一个传给一个，据说他们大都阅读过，都想象自己是书中的男主角。

…。。

扁芒照荒烟、照零雨、照痕、照孤雁…让孩们在长大成人后，还能勇敢地回到这个悲伤的地方；想哭泣的时候，还能受心底积存着的那温柔。

扑扑的苹果，糖在嘴里嘎吱嘎吱地响。

“这书中的故事是真实的吗？”没有答案。

孩们的嘴更开啦，憨憨地正在换长的零落牙齿，回归天真，一扫脸上那不合年龄的滞表情。

年月久，足迹湮灭，写书的诗人已远去，能回答的人都已经离开了。

蚊帐起了细细的波纹，床上的人辗转，棉被像移动的山丘，双手突然伸。

作梦的人不信，就着月光，鼻几乎贴到纸张了，两灼灼地瞪视，盼能烧个蜘蛛丝或蚂蚁迹都可以。

床上有时睡着人，有时空空的。那个时代，岛上有许多离乡背井的男人只狼着，想寻求家与亲情的温，哪怕是一餐家常便饭、哪怕是一女人孩童的笑声，就可以让孤独的脚步走得更远一些。

她看了很满意，摸摸他们的，又说：“如果你们表现得好，等一下还有防痨和盲铅笔当奖品喔。”

作梦的人屏住气息，吓一冷汗，如果那个人发现这本书成了一张张白纸，不知会有多忿怒？再看不到能止息孤寂的文字，心会不会一寸寸空？心灵无所寄托，人会不会因此悲枯而死？

白天窗框着云朵，几只鸟雀喳喳飞过；夜晚总是镶着星月，在虫唧悄悄更时分，洒满室清辉。

可是…一页页翻下去，所见的全是空白，一个字都没有！

书页已翻得发黄疲了，书一细细的裂纹，仍掩不住那漫湮的碧蓝，那是封面的写意设计，换个角度看，很像拉得直长的人影。

所以，直到今日，在怎么看颜都暗淡些又像没有换过季节的那条街，仍有人徘徊，寻找着她的踪迹，诉说着她的故事。